Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niNas en minifalda.
Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los dA­as de vino y rosas.
Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel dA­a todo parece más feo.
Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puNo en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no habA­a arena de playa.
Fue muy dura la derrota: todo lo que se soNaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telaraNas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.
Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel ParA­s,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.
Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morA­an en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morA­an en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morA­an en Vietnam.

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